La que se sienta en el respaldo y en el alféizar, y se acomoda en el suelo.
La que calla con música sus pensamientos.
La que cree que disimula en su auténtica transparencia.
La que canta para seguir viviendo, y se muere por bailar un poco más.
Que se pierde en un dulce por quererlo emular.
La que alimenta tormentas y la que sopla al viento.
Y escribe finales sin saber por dónde empezar.
Que se ahoga en mares que nunca ha probado.
La que vive en un quizá.
La que lee mapas sin problema, pero tantas veces se desorienta en un roce.
La que ahuyenta males ajenos y no sabe luchar.
La que respira cuando pierde el aliento.
Y que corre cuando el alma le tiembla.
La que huye del frío que crea en busca del calor en el que cree.
La que grita en silencio con la mirada en mute.
La que ama el verde, el amarillo y el azul, pero a veces solo ve en blanco y negro.
La imperfecta que es humana
y de vez cuando
se rompe.
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